Осень. Ночь. Темно и немного жутко. Чавкает грязь под ногами. На Столбы идёт человек с рюкзаком. Без фонарика. Скорее всего старый столбист. Остановился. Слышит из-за дерева металлический щелчок. Похоже, курок взвели. Глухой шёпот:

— Подожди, это кажется не тот.

— Я не тот, не тот, я Вова Деньгин, — отвечает наш старый друг.

— Проходи. Не тебя ждём! — Слышит он в ответ и идёт дальше.

В.А.Тронин