Небесной влагою рожденный С крутых высот поток струит, В лесах, долиной ущемленный, По перекатам он шумит. И лижет скалы в поворотах, И моет берегов края, И гальки светлые с заботой Катит холодная струя. И пенится, и замирает, И заливает вешне луг, Собою берег отражает В изгибах забежавших дуг. Но непокорны его шумы И не зеркально отлиты...

Болтливость через меру неприятна, Молчанье лишь понятно иногда, При шуме устаешь, при тишине обратно Чего-то хочется звучащего всегда. Таков, знать, человек непостоянный, Ему не просто угодить И нужно думать все не без изъяна, Далёко за примером не ходить. От шумного...

Мы ходили с дочкой по грибным местам. Есть такие на Столбах, и немало. Посидели под Китайской стенкой, полазали немного и не спеша тронулись дальше. Там, повыше, есть грива с едва уже приметной, почти заросшей тропой, ведущей на Центральные Столбы, вот по ней и решили прогуляться: редкое удовольствие — неторопливо бродить по таким тропам...

Два друга, назовём их Большой и Маленький — подошли вечером к своей избе. Изба открыта. Похоже, в ней кто-то шевелится, а свет не горит. Решили пошутить. Давай кричать, стучать. — Бей, стреляй, держи! Даже самим страшно стало заходить в родную избу. Зайдёшь, а тебя поленом по голове. Вот Большой и толкнул Маленького...